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L'uomo sta per morire. Una lieve brezza agita le fronde più esili degli arbusti, all'orizzonte la foschia anemica maschera il massiccio frastagliato, rendendolo simile ad una nuvola bassa e paffuta. Voci tremanti ma profonde scivolano nel vento, si elevano, perdendosi. Sguardi assenti, lucidi, bucano la terra calda, andando oltre nei ricordi. Il vecchio uomo è morto, dalla bocca non più aria, ma silenzio, il corpo rigido, l'ombra fissa, immobile, come il felino pronto al balzo. Diverse ombre circondano il cadavere, animando, con tremiti bluastri, la fissità del momento, come la ghirlanda di fiori, nel cingere la testa, ne spezza la ferma rotondità.

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